dimecres, 21 de maig del 2008

El proscrit

Els genis
no espien
abans de girar el pom,
per això
- i tothom es pregunta
COM?! -
viuen uns instants més enllà
esbotzant cada segon
amb un secret,
amb la punta
d’un deliri
sense nom

- potser és la lluna
que em confon
però...-

no sé pas
si existim els dos alhora
-el geni i jo-
els veus però no hi són
aquí,
nòmades de la veritat que
porten un rellotge encara més abismal
que el de la vellesa,
rastregen una olor
de misteri
i caos
i por
que nosaltres
ni tan sols podem inspirar
- nosaltres no sabem res
i extasiats, els seguim -
només per equivocació,
a vegades,
intuïm
la transcendència d’aquesta altra dimensió
sense portes

obertes, tancades,
el silenci de la cursa
d’un proscrit,
com una regla de la cadena,
que s’acaba i comença
a l’infinit.



( Perquè ningú els recorda mai per tot el que van patir,
perquè ningú mai els entendrà ni sabrà qui eren,
estranys,
quedaran com incògnites
sota la l’aparença d’arlequí
dels ignorants. )

Per a tu, Charlie...


Amorous

[Me he acordado de un ensayo antes de una grabación, en Cincinnati, y esto era mucho antes de venir a París, en el cuarenta y nueve o el cincuenta. Johnny estaba en gran forma en esos días, y yo había ido al ensayo nada más que para escucharlo a él y también a Miles Davis. Todos tenían ganas de tocar, estaban contentos, andaban bien vestidos (de eso me acuerdo quizá por el contraste, de lo mal vestido y lo sucio que anda ahora Johnny), tocaban con gusto, sin ninguna impaciencia, y el técnico de sonido hacía señales de contento detrás de su ventanilla, como un babuino satisfecho. Y justamente en ese momento, cuando Johnny estaba como perdido en su alegría, de golpe dejó de tocar y soltándole un puñetazo a no sé quién dijo: «Esto lo estoy tocando mañana», y los muchachos se quedaron cortados, apenas dos o tres siguieron unos compases, como un tren que tarda en frenar, y Johnny se golpeaba la frente y repetía: «Esto ya lo toqué mañana, es horrible, Miles, esto ya lo toqué mañana»]

...viviendo en su cuarto de hora de minuto y medio...

Julio Cortázar."El Perseguidor"